Eran pasadas las cuatro de la tarde de un sábado caluroso de agosto cuando senté a mi tía en el corredor. El aire en Barrio Abajo estaba pesado, de ese que se te pega a la piel, y el sol rebotaba en la pared turquesa de la casa vecina mandando una luz que, si no te pones pilas, te quema hasta el alma. Yo tenía la Canon usada que le compré a mi primo —la que todavía estoy pagando mes a mes— y sentía que, por más que enfocaba, la foto no decía nada. Parecía una captura cualquiera de las que subo al Instagram de la pyme donde trabajo como community manager, técnica pero sin sabor.
Ahí, entre el olor a café recién colado y el ruido de un ventilador que pedía aceite, me di cuenta de que tener una cámara no te hace fotógrafa, igual que tener un sartén no te hace chef. Me puse a revisar los apuntes de uno de esos cursos de Hotmart que compré y entendí que el desorden visual del patio estaba matando la expresión de calma de mi tía. No era la luz, era cómo estaba acomodando yo las cosas dentro de ese cuadrito de vidrio.
El vicio de centrarlo todo y el factor de recorte
Como me paso cinco días a la semana cuadrando posts para que el logo quede bien centradito en el feed, mi primer instinto con la cámara fue poner la nariz de mi tía justo en la mitad del visor. Error de principiante. Lo que funciona para un diseño de Canva no siempre funciona para un rostro humano. En mi cámara, que tiene un sensor APS-C, el asunto se complica un poco por el factor de recorte de 1.6. Eso significa que lo que yo veo por el visor está más "encima" de lo que parece, y si centro mucho, la foto termina sintiéndose apretada, como si a la persona le faltara aire.
Ese sábado empecé a entender que el espacio vacío alrededor de la persona cuenta tanto como la persona misma. Si dejas mucho espacio arriba de la cabeza, parece que se estuviera hundiendo; si dejas muy poco, parece que el techo se le viene encima. Es un equilibrio delicado que requiere paciencia, sobre todo cuando el calor te empieza a nublar el juicio y el pulso te tiembla un poquito por la humedad.
La cuadrícula de 3x3 y la ley de la mirada
Para dejar de centrar todo por inercia, activé la cuadrícula de la regla de los tercios en la pantalla de mi Canon. Es una geometría básica que divide el encuadre en una cuadrícula de 3x3 secciones iguales. La teoría dice que los ojos o los puntos de interés deben ir donde esas líneas se cruzan. Hace unas tres semanas, probando esto con mi tía, noté que si ponía su ojo más cercano a la cámara en uno de esos puntos superiores, la foto cobraba una fuerza que no tenía antes.
Ahí entró en juego lo que en los videos llaman la ley de la mirada. Si mi tía miraba hacia la derecha, yo tenía que dejar más espacio en ese lado del encuadre. Es como darle permiso al espectador de ver hacia donde ella mira. Si cortas ese espacio, la persona se ve encerrada, como si estuviera castigada contra la pared del marco. El clic metálico del obturador de la Canon usada resonando en el corredor silencioso de Barrio Abajo mientras el olor a café inunda el aire me confirmó que esa era la ruta; la foto se sentía más natural, más como un momento respirando y menos como un carrusel de ventas.
Para lograr estos encuadres sin distorsionar las facciones, me he vuelto inseparable de mi lente fijo. He aprendido que por qué el lente 50mm es el mejor para retratos de aficionados, ya que te obliga a moverte tú y no el zoom, ayudándote a entender mejor las distancias en espacios pequeños como el corredor de una casa antigua.
Cuando la simetría cuenta otra historia
Sin embargo, estos últimos fines de semana me dio por desobedecer un poco. Hay momentos donde la regla de los tercios se queda corta. Un sábado, mientras mi tía me decía "mírame un momentico, así, sin sonreír", vi que su mandíbula se ablandaba y toda su cara quedaba perfectamente simétrica frente a mí. Decidí ignorar la cuadrícula y ponerla justo en el centro, bien frontal.
Resulta que la simetría central, cuando se hace a conciencia, resalta la autoridad y la firmeza. En ese retrato, mi tía no era solo la señora que me hace agua de panela, era una mujer con una historia pesada y hermosa escrita en la frente. Fue un momento de honestidad pura. A veces, para mejorar el encuadre, tienes que saber cuándo la técnica debe dar un paso atrás para que la emoción dé un paso adelante. Romper la regla de los tercios intencionadamente es lo que realmente genera una conexión emocional genuina, porque deja de ser una foto de manual y se convierte en un retrato de alguien real.
Esa pequeña exhalación que suelto justo antes de disparar para mantener el pulso firme cuando la luz natural empieza a bajar es mi señal de que encontré el ángulo. Ya no me desespero si el fondo tiene un poquito de desorden; si el encuadre es fuerte, el espectador ni se fija en la escoba que quedó mal puesta al fondo del patio.
El orden dentro del caos del Barrio Abajo
Aprender estas reglas —y entender cuándo mandarlas al carajo— ha transformado mis sábados. Ya no siento que estoy perdiendo el tiempo con una cámara vieja. Siento que estoy ordenando el caos visual de mi entorno. Durante las fiestas de fin de año, mientras todo el mundo bailaba y la luz de las guirnaldas me volvía loca el balance de blancos, me refugié en la composición para no sacar fotos movidas y sin sentido.
No busco clientes, ni tengo una página de portafolio todavía. Me basta con ver la cara de sorpresa de mi tía cuando le muestro la pantalla de la cámara y me dice "¿Esa soy yo, Juliana? Qué elegante me veo". Ese es el mejor pago. Para quienes están empezando como yo, les digo que se tomen su tiempo. No se afanen por tener el equipo de miles de dólares; aprendan a ver las líneas de su propia casa primero.
Si te interesa saber cómo organizo mis sesiones entre el trabajo de la semana y mis ratos libres, hace poco escribí sobre mi rutina de fotografía de retrato aficionada durante las tardes de sábado, donde detallo más cómo aprovecho esas horas de luz dorada. Al final, la fotografía de retrato es eso: un diálogo entre tú, la persona que tienes enfrente y la luz que Dios nos da en este rincón del Caribe. Solo hay que saber dónde pararse para escuchar bien.